Kamikaze Kiwi

Um jardim com saúvas

2011-12-26T12:30:00.000+01:00

Quero escrever um soneto!

Quero a tua inocência

Quero escrever um soneto

Em teu peito, sem pena,

Quero um bisturi afiadíssimo

E rimas interpoladas

Quero a dor clara e cantante

(desanestesiada...)

Quero uma dose de conhaque

E o teu mais secreto gemido

Eu quero o Fá sustenido

E o derradeiro deleite

Quero uma dose de tequila

Quero uma manhã de chuva

Quero a quase-eternidade

Dos seus olhos semi-acordados

Quero uma dúzia de tulipas

E um jardim com saúvas

Quero uma agulha incandescida

Marcando no olho esquerdo

O exato ponto onde tua silhueta

(num delicado bosquejo)

Devia debruçar-se à janela

Quero aquela dor coruscante

Rasgando a carne em estrela

Quero cravo da Índia e canela

Um lencinho de alcobaça

(e anti-séptico)

Quero um norte na vida

E uma promessa divina

Quero uma estrela úmida

E um pouco de bel canto

Quero um bandolim libertino

E doze cicatrizes de guerra

Quero escrever um soneto

__ Quero o espelho riscado de branco

Quero escrever um soneto

__ Quero sorvete de frutas vermelhas

Quero escrever um soneto

__ Quero mais condimentos

Quero escrever um soneto

__ Quero dois cubos de gelo

Quero escrever um soneto

__ Quero Marlboro light e bala de menta

Quero escrever um soneto

__ Quero uma libélula de asas douradas

Quero escrever um soneto

__ Quero um pêssego e duas ameixas amarelas

Quero escrever um soneto

__ Quero uma gravura de Lizárraga

Quero escrever um soneto

__ Quero algumas gotas de orvalho

Quero escrever um soneto

__ Quero manjericão e salada de batatas

Quero escrever um soneto

__ Quero mousse de goiaba

Quero escrever um soneto

__ Quero cair de todas as escadas

Quero escrever um soneto

__ Quero uma harmonia delicada

Quero escrever um soneto

__ Quero tuas omoplatas

Quero escrever um soneto

__ Quero um duelo de espadas

Quero escrever um soneto

__ Quero teus olhos desmilingüescendo

Quero escrever um soneto

__ Quero um beijo de Petrarca

Quero escrever um soneto

__ Quero o coreto da praça

Quero escrever um soneto

__ Quero ignorar física quântica

Quero escrever um soneto

__ Quero um daguerreotipo amor em preto e branco

Quero escrever um soneto

__ Quero a embriaguez mais despretensiosa

Quero escrever um soneto

__ Quero um feriado em dia de semana

Quero escrever um soneto

__ Quero dezesseis tradados de poética

Quero escrever um soneto

__ Quero andar de bicicleta na calçada

Quero escrever um soneto

__ Quero uma clara concisa incisiva direta resposta

Quero um final capaz de abolir

Aquelas enervantes reticências

Quero a infensa glória inocente

De naufragar minha própria fragata

Quero um final de final de tragédia

Uma estultice Romeu-e-Julieta

Eu quero um final que não seja

Tão frase-feita e água de cheiro

Quero um final que não seja

Assim tão fórmula pronta

Quero um final que rasgue

O véu do templo,

Quero um final que doa

Por dentro

Penélope continua tecendo a mortalha do eterno retorno

2011-12-22T18:09:00.006+01:00

.
.

O poeta colocou sua melhor armadura
e saiu para o dia

O poeta voltou em frangalhos,
voltou moça rôta
e deflorada...

E à noite, diante do espelho,
o poeta cético e sem comunhão
rezou para que Deus lhe desse forças

Para suportar o outro dia,
aquele que viria

Viria inelutavelmente...

Sem Título

2011-12-01T11:13:00.000+01:00

Invade a vaga invade...

__ Afogou?!

Era Saudade...

Homo Humus - Aforismos

2011-11-23T11:52:00.000+01:00

__ Um dos maiores problemas da vida é a morte...

__ E os outros?!

__ Quê?!

Homo Humus - Old Generation

2011-11-23T11:51:00.002+01:00

Ah, então fui procurar na internet... mas a internet é tudo e nada:

__ Fiquei...

Outra conclusão sobre a dinâmica do movimento circular

2011-11-23T11:35:00.000+01:00

(...)

__ Estou inclinada a concordar que nos criaram para a extrema e passiva infelicidade. A geração “Tristeza-de-Boi-de-Arado” ruminando em segredo seus verdadeiros anseios. Na hora do jantar em família as unhas bem aparadas e limpas, a camisa bem passada, os cabelos bem cortados e o riso daqueles bons dentes. Na hora do jantar em família a cara da nossa geração se esforça para convencer, quase dizendo: “Mamãe, eu não tenho vícios. Mamãe, eu não tenho pensamentos impublicáveis. Ah mamãe, eu não sou um abismo... ficarei aqui, ao teu lado, até o fim dos tempos.”

__ Sim... somos uma lástima!

__ E o que temos afinal?!

__ Temos, lá isso é, alguns vícios, fobias delicadas, amores parvos, mesquinharias das mais mesquinhas, pesadelos recorrentes e aquela nossa peculiar forma de relação com o tempo...

__ Grande coisa! Tudo tão típico, confuso, subcutâneo, de época... Tudo tão escuro e inextrincável... Tudo tão nada que chega a fazer pena... Tudo tão vertiginoso que chega a causar uma certa náusea...

__ Há todo tipo de atrativos na escuridão...

__ Há todo tipo de sonho nos outdoors!

__ Há muito pouco de verdade em cada gesto...

__ Há todavia uma lágrima sincera, um olhar que ainda procura o ponto de fuga do quadro, um arredio passo ainda, um esplêndido e pecaminoso esgar espreitando a brancura daquelas paredes...

__ Há todavia o imperativo maior de calar, de sentar-se à mesa, de rezar o Pai-nosso, de sempre pedir licença, de lavar bem as mãos, de sorrir em assentimento, de chegar sempre na hora marcada, de não responder aos mais velhos, de nunca cometer um pecado, de nunca roubar a prataria, de nunca quebrar a cristaleira, de nunca enlamear o tapete da sala, de nunca ir-se embora, de nunca crescer, de nunca aceitar que o nunca só existe mesmo é nos contos de fadas, de nunca admitir que o sempre só existe nas tremendas danações do Inferno...

__ Sim... há que se aceitar que nos criaram foi mesmo para uma abúlica e infensa infelicidade.

Uma conclusão sobre a dinâmica do movimento circular

2011-11-23T11:33:00.002+01:00

__ Pois é, como todos os escritores de todos os tempos, estamos na merda...

Reflexões sobre a dinâmica do movimento circular IV

2011-11-23T11:29:00.004+01:00

__ “Dentro”... Não há metafísica que dê jeito no “dentro”!

__ Mas você é muito categórica!

__ Nada! Categórica é a vida e a sua derradeira palavra!

__ Que derradeira palavra?

__ A morte.

Reflexões sobre a dinâmica do movimento circular III

2011-11-23T11:27:00.005+01:00

__ Escuta aqui este trecho que escrevi depois que tive alta do hospital: “Agulha na veia da agulha. Densos coágulos do meu bom sangue. Dores são micro-pontuais como cabeças de alfinetes. Ah, hei de confessar, uma terçã suplanta qualquer musa semi-desnuda, qualquer inspiradora criatura mal vestida! Já o amor, ah, esse não cura o câncer, muito menos mata a fome do mundo... Quando vi meu sangue misturando-se ao soro, ao choro e ao desespero, aceitei a monumentalidade desta voragem que um dia alguém resolveu chamar de vida!”

__ (...)

Reflexões sobre a dinâmica do movimento circular II

2011-11-16T11:48:00.004+01:00

__ “Ah... eu amo a vida!”

__ Tá bom! “Amar a vida”?! Oh meça!

Quem de fato pode, olhando pra dentro de si, provar que realmente ama essa coisa viscosa e dissoluta: esse emaranhado descritério, essa algaravia de carne e cinzas! Esse dédalo de paredes grossas...

E o dedo mindinho do pé?, esse que existe apenas para nos lembrar que o mundo foi feito de quinas dolorosíssimas! E o resfriado?, esse que personifica uma das dores mais enervantes e impotentes do mundo, e a febre?, essa que prova a estultice do corpo auto-cozinhando-se, e o coração partido?, que, segundo dizem os especialistas, é um ponto inretornável da vida...

E a ressaca? E a dor de dente? E a fome? E o frio? E o medo injustificado do escuro? E os desencontros? E as saudades incontornáveis? E a maresia? E aquele infenso desejo? E a baixa umidade relativa do ar? E as quedas? E os desvãos? E o câncer? E por Deus, e os horizontes de expectativa?

E o tédio? Deus há certamente de perdoar aqueles que argumentarem que seus crimes tiveram lugar em decorrência do tédio!

__ Matei-me Senhor, sim... sobredose Senhor, mas é que aquela vida me estava matando de tédio oh Senhor...

E a inteligência?, a grande mácula, a letra escarlate a se levar bordada sobre o peito... Pois, não há homem inteligente que tenha conservado a meiga e radiante paz de espírito daquele primeiro e ignavo Adão...

__ Olha lá o intelectual atravessando a rua! Curvado sob o peso de todos aqueles livros... pobrezinho, é tão inteligente que chega a dar pena...

Temos entranhada na carne a atávica predisposição de só amar aquilo que podemos possuir, colonizar, apreender ou devorar __ vasta é a gama de verbos nesses casos, mas todos traem uma única e furibunda ação (foi mais ou menos isso que disse um homem inteligente que não cito apenas por tangenciar os óbvios cacoetes do modelo de escrita argumentativa a que nos habituamos a recorrer para todos os fins...) __ e, estando a vida no mínimo dois degraus acima das possibilidades de nossas mandíbulas, desafio pois que me provem o contrário...

__ “Eu amo a vida”!? Mas Qual!

Amas no máximo a sopa de lentilhas, as coxas grossas de Gertrudes, o quindim da padaria da dona Vera, a cachaça de boa tradição, o tépido amanhecer dos dias de pagamento, aqueles devaneios que Dora esconde sob o vestido, as brigas de passarinhos, o olhar enuviado dos velhos... amas a chuva e a fumaça do teu cigarro, amas sorrir aos amigos e fazer sonetos, amas correr aos domingos e mentir pra si mesmo, amas é quando não dói o peito, quando respirar tem a graça inútil do redemunho, amas é o bandolim bem afinado, amas é a carne mal passada e aquela dose de conhaque, amas é não dormir sozinha a noite, amas as unhas feitas e ter apenas algumas rugas, amas é jantar em família, amas os rituais da missa e ter resistido àquele pecado, amas a fonte da praça e a liberdade dos mendigos, amas é ainda possuir aqueles olhos tão rudes, amas é que ele sempre venha aos domingos, amas é ouvir rock polonês no teu quarto, amas é que a noite nunca se atrase, amas é que as estrelas ainda brilhem, amas é que teu pai ainda viva, amas é o poder subjacente ao gesto, aquela força que lhe sugere a pena... Amas mesmo a algumas bagatelas e mais nada!

__ E eu, bem, eu por mim me contento com café, cigarros, gravuras diversas, tuas orelhas, a hora do Angelus e doce de casca de laranja!

Eva fumava Marlboro IV

2011-11-08T12:30:00.005+01:00

“(...)

Ou a mera ira de fumar sob a chuva!”*

Por causa desse verso fumava a moça sorrindo-se sob a garoa...

Por causa de um verso __ obviamente elidira, para o bem da composição, os outros 22 motivos. Mesmo porque, ao fim e ao cabo, era rascante o gesto.

__ E quanto à ira?

Bem, a ira era um pecado indubitavelmente condenável... ah se era! Se fosse Aquiles, a moça aplacar-se-ia doutro modo...

Não era todavia...

Moça, todavia, e presa de uns seus remordimentos, deu-se ao vício e suas aliterações:

Dor deleite deplorável doce doce desespero...

Doce de coco azeite de dendê dentifrício

Ditado da aula de português da quarta série

Delegação chinesa em visita à Cracolândia

Desmedida de mero palco cuidadosamente ensaiada pela atriz para o devaneio do segundo ato

Ductibilidade do cobre 32 dentes de Berenice

Demonologia ducha quente dias de áspera desventura

Ad eternitatem dimetil propano densidade óssea

Dia a dia delíquio dicotomia dedilhando graves de paz e agudos de guerra

Dentro...

Daninheza

Dentro...

Divagava a moça

Dentro...

Demorava-se no ato toda lânguida

Dentro...

Afinal a (conjunção) que abria o verso tolhido de sua estrofe insinuava que naquele silêncio omitia-se um contrário

Dentro...

* Verso de Leon de Aguiar

Homo humus (O retorno)

2011-11-07T11:43:00.001+01:00

__ Por que você num nasceu rico pra facilitar a minha vida, hein meu caro?

__ Num dava... eu nasci sex... era uma coisa ou outra!
__ Ah... mas que droga de cara é essa que você tá fazendo?
__ É cara de sex!
__ Não! Isso é cara de derrame!
__ Um derrame sex?!
__ Não! Só derrame mesmo! Pára com isso, que merda!
__ Achei que essa cara era sex...
__ Achou errado.

Coisa de somenos - Parte final

2011-11-04T11:30:00.002+01:00

Às vezes chego a conclusões interessantes sobre o modo como as coisas estão catalogadas no mundo: o céu, por exemplo, o céu é um abismo medonho... e não houvesse um contraponto de nuvens macias ante aquele buraco de chumbo e teríamos medo! e não houvesse um dia se armado de alfarrábios aquele que em mim pretendia se vingar daquele assombroso medo das cascatas que se formavam nos degelos da Patagônia e...

Ufa demônios, que rapariga tola que fui ao cair nas artimanhas desse turbulento pássaro... Em que esparrela uma boa moça pode cair sem querer: vivi minha primeira grande guerra em ti pena minha:

Bellum! Bellum! Bella!

__ De pena em punho esperando um delíquio, uma rubicunda rima...

Oh Musa, afasta de mim esse cálice...

Coisa de somenos - Parte III

2011-11-04T11:29:00.002+01:00

Houve um tempo em que eu jurava que sabia exatamente o que faria. Hoje tenho medo de sair à rua... Mas não me agrada falar de medos, medos são secretos. Secretos e variados, afinal não é tudo o mesmo medo. O medo de falar, por exemplo: um dia vi seus calcanhares, não disse nada e fui pra casa escrever poemas de amor...

__ Mas é que aquela tua bunda, a visse Homero e tê-la-ia cantado também. Sim, a tua bunda merecia bem um canto da Odisséia. Bunda é uma palavra de origem africana, eu acho....

__ “Bunda, molares, plenilúnio...” nisso pretendia um verso a rapariga, o meu eu-lírico, a minha voragem enfim...

E há o medo de olhar para o espelho e não ver nada além da carne esticada em rosto... E há o medo de ir e ficar, o vácuo no tempo e espaço: meu lugar de não ter lugar no mundo. E há o medo de sucumbir àqueles maus modos cultivados: na ponta da língua dez modos de ser desbocadamente cruel sem o menor esforço, na ponta da língua dez considerações muito relevantes sobre os atuais paradigmas da literatura brasileira sem o menor esforço. E há o medo de tocar nos reais motivos, tanto dos atuais paradigmas quanto dos meus maus modos...

__ O Olhapim entrou pela janela e me comeu... Acordei tarde demais, virei o lanche da lenda.

O medo da cidade vem de saber exatamente do que ela é feita: o beco da glória grita em chamado... o medo de não sobreviver à city é o que grita desfibriladamente em meu fraco coração! Como um poeta sobrevive à cidade? Desistindo das delicadezas da classe? Entregando-se aos roçagantes desejos insuflados pelos outdoors?

__ O medo, em verdade, era o de nunca ser tão feliz quanto na propaganda da coca-cola... diante de tal confissão o meu eu-lírico sentiu-se bulinado em seus brios...

O medo é o de não ser tão ingênua quanto à mocinha da novela, nem tão virgem quanto a moça de família... ao passo que há o medo de ser tão ingênua quanto a mocinha da novela, e tão virgem quanto a moça de família: os mandamentos de nossa tábua eram de se declamar baixinho na noite. Eram de se cumprir nos becos da city. Eram de se lambuzar e de se rir imodestamente. Eram de se desmedir até as últimas conseqüências. Eram de nada... eram um decifrável no ato, olhando nos olhos veríeis tudo que se há para ver. Mas olhos haviam que arrenegavam e desapercebiam em descaso, em esperança talvez...

__ O preço? Bem..., o nosso, era módico.

Coisa de somenos - Parte II

2011-11-04T11:28:00.002+01:00

Não sei bem aonde vão às divagações dos pares, mas eu, eu por mim, às vezes queria escrever como quem salva vidas, ou bem como quem as tira: a minha pena incisivamente desenhando rasgos, substanciais, profundos, oceânicos cortes: a pena como bisturi, pena de dizimações, pena de calcinantes deleites, porque, às vezes, calcinar é tudo que resta como salvação...

Às vezes queria escrever como quem espanta o tédio...: a pena espargindo cores de aquarela, a pena como festa, como opereta. Às vezes queria escrever como quem rouba aos ricos para dar aos pobres: a pena como flecha. Às vezes queria escrever era como quem entende de filologia: a pena, a pena proclítica, apocopada, séria, de óculos e bigodes ruminando “os usos idiomáticos de composição, justaposição e aglutinação”.

Às vezes queria escrever como quem faz música: a pena afinadíssima ditando verdades para flauta doce. Às vezes queria escrever como quem se permite certos deleites: a pena como vício: 50/80 era a proporção dos gastos, era o que se queimava numa tarde de terça-feira! com a tolerância atuando, três pontos percentuais para mais, não para menos...

Às vezes queria escrever como um tirano: a pena soberana decidindo sobre todos os destinos do reino. A pena como marca de minha infensa superioridade, como se eu houvesse recebido um direito divino das mimosas mãos de trezentas gerações de nobres. Como se tivesse recebido a espada, a marca enfim, e agora me coubesse lutar impavidamente contra aquele imenso e branco silêncio...

Não sei... mas, às vezes, sinto que, se num escrevo, acabo explodindo como uma estrela explode: autoconsumida... todavia, às vezes me nego e fujo. Sabe..., às vezes sinto ainda que escrever seria de minha parte uma concessão hipócrita ao mundo. Que seria tapar o sol com a peneira grossa, ou estender uma ponte sobre a imensurável extensão do abismo. E tanto esforço pra quê? Para dizer que vai tudo bem aqui entre nós? Para dizer versos gozosos para a assistência? Às vezes simplesmente não posso tangenciar a voragem!

__ E aquela abrangente imagem que tudo diga ali, ali onde tudo cala, onde a deixei que não encontro? Algo simples e claro como uma abolição de preceitos milenares, algo assim como caminhar descalço sobre a areia? Algo que fosse minimalista e franco como o branco sobre o fundo branco?

__ Organza! Organza! Organza...

Coisa de somenos - Parte I

2011-11-04T11:27:00.000+01:00

__“Organza”!!

Eis uma palavra encantadora...

__ “Organza”!

Nos últimos dias só penso nessa palavra! E o pior é que não lembro bem o que significa, acho que é um tipo de tecido delicado..., mas queria que fosse algo mais sutil e cálido: Organza! Tenho medo de ir averiguar no Aurélio, uma decepção nesses casos pode ser cruel...

__ “Organza”, “Organza”, “Organza”!!

Será que esse tipo tolo de fixação me torna realmente uma escritora ou diz apenas que tenho que tomar mais ar puro? Nunca pensei em ser escritora e eis que um dia me pego escrevendo justamente isto numa frase...

__ Ai ai... é muita organza meu Deus!

E por falar nisso, ser escritor traz muitos dissabores! Um dia alguém me apresentou numa roda como sendo a escritora: fiquei constrangida... como se tivesse instantaneamente que dar mostras de que eu realmente o era... mas que tipo de prova, que tipo de gesto, que tipo de comentário me corroborava, me garantia como escritora?... retirei-me embaraçada e fui para casa pensativa...

Escritor? Escritor foi aquele... aquele que perfilando aliterações esperou se eximir de confessar que a dor devorara seus ternos sorrisos... diante de cada porta um bem freqüente olheiro, diante daqueles olhos o escritor se nos dava apenas em suave ironia: a ironia como arma e como entrega...

__ E houve alguém que escandisse no riso do artífice a altissonante nota de um choro?

A pergunta em suspenso, os lábios tentando segurar a manada dos soluços, a explosão de desespero esbatendo nos anteparos internos do peito... As duas mãos nos bolsos, o olhar nos pés de passos curtos e a tonitruante falta de um cigarro: acaso passastes por ele ainda hoje na rua...

Sim, ele... Ele, que além de tudo era poeta!, ele com allstar furado e calo no mindinho, ele com um mísero cigarro no maço amarrotado e o dia inteiro pela frente, ele, um miserável que ia vivendo “um dia de cada vez”, que ia parindo o poema perfeito no aperto do ônibus e esquecendo-o no primeiro esbarrão... Sim, ele: um pobre e lírico que juntava os trocados para pagar o café que lhe serviria como almoço, ele que, em plena avenida, se via como um dos pastores de Virgílio...

Ele, ele, ele: ele que era meu eu-lírico de mulherzinha, ele o frágil e, por que não dizer, afrescalhado! Ele: o meu eu mais crispado... o meu eu que chorava nos banheiros públicos, que me imaginava tísica, que me sabia pernóstica. Meu eu amargurado e sem comunhão, meu eu banido das comunidades de poetas por ofender a moral, a religião, a pátria e o amor cristão... meu eu mais descasoado de mim: é que ele, o meu eu-lírico, quase nunca tomava banho, quase nunca sorria... é que ele, o meu eu mais intelectualizado, cafeínico e pessimista, falava latim e lia Sêneca e nunca ganharia o suficiente para viver per si...

A pós-modernidade, o relógio de Júlio Verne e o tempo...

2011-11-03T11:19:00.001+01:00

Lady Salieri me fez um presente sem preço, me fez um poema onde dizia aquilo que eu teria dito se soubesse como desagravar-me diante dessas catitas insignificâncias que se insinuam aí sob o epíteto de pós-modernidade.

__ “E essa escassez de água”? __ Foi o que ela disse, e imediatamente inundou-se-me a alma sob o peso daquele imenso mar de libertação.

Lady Salieri me deu um relógio... sempre quis ter um relógio, um relógio de bolso. E o relógio trazia em relevo as inicias de Júlio Verne...

__ Mas como diabos ela descobriu que eu amo relógios de bolso e Júlio Verne e ainda conseguiu juntar casualmente essas duas coisas num único gesto? __ Lady Salieri é extremamente perspicaz...

O relógio todavia, levou-me a um impasse: entramos no horário de verão, todos os relógios foram adiantados em uma hora... mas não consegui adiantar o meu relógio de bolso..., então espertamente conclui que se eu o desligasse ao meio dia, por exemplo, e o ligasse novamente a meia noite, estaria resolvido o seu atraso de uma hora. O caso era o de dar a volta no tempo: parar para pegá-lo na curva sem sobreaviso.

O tempo deve ter percebido minha intenção, porque não tenho conseguido fazer com que os ponteiros do relógio fiquem parados por doze horas, de repente eles voltam a bater e bater incessantemente... tenho suspeitado que talvez seja impossível enganar o tempo, mesmo quando se trata de uma operação assim tão simples e inocente. Acho que vou é esperar até que o horário de verão acabe para que eu possa sair por aí com meu relógio de bolso com as iniciais de Júlio Verne, afinal o tempo pode se irritar com a minhas investidas. Sim... deixemos o tempo, pois no fim, tudo se acerta de acordo com o sua precisão atomicamente garantida, de acordo com sua vontade historicamente incongruente...

__ Voltemos ao Senhor Verne! Mesmo porque, tenho aqui que o confessar, ainda hoje acredito na viagem ao centro da terra como daquela primeira vez em que li o livro. Júlio Verne é um dos poucos que ainda me fazem acreditar, que me fazem sentir a necessidade de virar a próxima página, de ler o próximo capítulo... será que apesar de tudo ainda sou uma leitora inocente? Será que não mais o sendo, o que resta é verdadeiramente o ser?

__ Talves, talves para todas as perguntas que se apresentam... mas o que seria a vida não fossem as perguntas sem respostas, os presentes inesperados e as eternas inocências?

Vou perguntar para Salieri o que ela acha...

__ Do tempo, da inocência, de Júlio Verne?

__ Não! Vou perguntar o que ela acha das perguntas...

Dialética do desterro II

2011-11-01T11:24:00.004+01:00

A vida toda quis foi fugir:

Com os ciganos, com o circo, com os andarilhos das estradas sem fim, com os loucos a esmo-a esmo, com a Apolo XI, com o vilão do folhetim;

A vida toda quis foi sair:

Ir para o deserto de Mojave, ir para a lua, ir para a Patagônia, ir para Xangai, ir para outros olhos e viver outras paisagens, ou ir mesmo para o diabo;

Mas agora só queria ficar:

Agora só queria a plácida sensação de estar em casa... Casa! Casa era um mundo dentro do mundo, e no entanto o próprio mundo: casa era mesmo a única medida do mundo... Agora aceitava a verdade que um dia caiu-lhe sobre como chuva. Agora ria-se por saber que o universo sempre esteve ali... ali no quintal de sua casa: ali entre a janela e o canteiro de gérberas.

Dialética do desterro

2011-10-28T12:36:00.002+02:00

Cansei...

Vou ser rodologista!

__ Vai mexer com rodas?!

Não... rodologista é quem estuda rosas! Imagine uma tese sobre as características da rosa Príncipe negro!

__ Não! Isso é muito técnico...

Vou ser astronauta!

__ Não! Isso exige disciplina e ter nascido nos E.U.A, ou uns 20 milhões para fazer turismo no espaço como cosmonauta russo...

Vou ser Dom Quixote de la Mancha!

__ Não! Não existem mais os grandes Moinhos do mundo...

Vou ser Dona Aurélia Camargo!

__ Não! Não existem mais folhetins dignos do nome do Senhor Alencar!

Vou ser musgo e proliferar nas árvores da city!

__ Não! A poluição tratou de dizimar todas essas formas de vida sensíveis...

Vou ser Aurélio Buarque de Holanda Ferreira!

__ Não! Esse aí já foi dicionarizado...

Vou é ser nada então!

__ Qual! O niilismo já saiu de moda.

É... pelo visto vou ter mesmo que me contentar em ser eu!

__ Não! Sinto informar-lhe que o “eu” não mais se encontra... mudou-se para a ilha da Páscoa e agora faz artesanato com conchinhas e sementes para vender aos turistas enfastiados...

Reflexões sobre a dinâmica do movimento circular

2011-10-27T12:20:00.003+02:00

Bons tempos aqueles... tempos de se morrer na ponta da noite... tempos de se perder no branco das paredes... tempos de se desejar as sete maravilhas do mundo antigo... tempos de se restar apenas com as mãos cheias de cascas, das cascas das feridas, feridas avelãs...

Pleonasmos Estilísticos

2011-10-25T12:29:00.005+02:00

Subi pra cima

Desci pra baixo

__ Ai, ai, redundante era a vida!

Soror Escritor V

2011-10-25T12:27:00.004+02:00

Uma nuvem! Uma nuvem!

Meu reino por uma nuvem!

(Ontem acordei e tive que aceitar que eu também sou Ricardo III)

Soror Escritor IV

2011-10-25T12:26:00.001+02:00

Vontade de voltar no tempo e nascer em Passo do Camaragibe, Alagoas, e ser Aurélio Buarque de Holanda Ferreira.

Soror Escritor III

2011-10-25T12:25:00.003+02:00

Depois de anos de silêncio ela quase que podia ouvir dentro de sua cabeça o sussurro seco do deserto, o marulho nas pedras e o salgado farfalhar das enrodilhantes escumas, jurava mesmo que podia ouvir aquela sinfônica de grilos no adagioso ato de aceitar o escuro da noite lá naquele mais recôndito brejo das Gerais...

Ah sim! O silêncio tinha lá suas compensações.

(Ou isso nada mais era do que a inábil tentativa de justificar seu deficiente modo de estar no mundo, na vida, na fila do supermercado, na quermesse ou na feira de passarinhos duma daquelas cidades lá do interior do Maranhão? __ estamos abertos a interpretações folhetinescas; lacanianas; matemáticas ou retóricas.)

Soror Escritor II

2011-10-25T12:22:00.005+02:00

O segredo era tão somente a abusiva repetição dum ato. Como Guilherme Tell não errara o impiedoso alvo, as anquilosadas mãos de quem vos fala tão pouco errariam o cerne, o úmido âmago daquela inelutável voragem __ leia-se a vida...

Soror Escritor I

2011-10-25T12:20:00.006+02:00

E lá vem a Lua a manchar de prata esta página onde escrevo...

__ Vai-te daqui oh Musa!

Deixei minha lira na beira do brejo,

Tornei-me ex-lírica,

Tornei-me gente séria...

__ Vai-te daqui oh Lua!

Prefiro a luz da vela...

Retórica de Rapariga III

2011-10-25T12:18:00.001+02:00

E morri plenilúnio, altiplano, plenilúnio, tequila, plenilúnio, sorvete de frutas vermelhas, plenilúnio, pele, plenilúnio, por do sol, plenilúnio, olho d’água, plenilúnio, unhas, plenilúnio, cócegas, plenilúnio, farpas, plenilúnio, aforismos, plenilúnio, geometria analítica, plenilúnio, planetário, plenilúnio, bico de pena, plenilúnio, paralelepípedo, plenilúnio, arrepio, plenilúnio, vagalumes, plenilúnio, pestanejado, plenilúnio, quintessência, plenilúnio, silêncio, plenilúnio, ombros, plenilúnio, dentro da noite, plenilúnio, sustenido, plenilúnio, aspas, plenilúnio, dedilhado, plenilúnio, mordidas, plenilúnio, nanquim azul, plenilúnio, umbigo, plenilúnio, vibrato, plenilúnio, olhos escuros, plenilúnio, metáfora, plenilúnio, piada, plenilúnio, ironia, plenilúnio, tristeza, plenilúnio, bunda, plenilúnio, xeque-mate, plenilúnio, obeliscos, plenilúnio, vazio, plenilúnio, nicotina, plenilúnio, chuva, plenilúnio, vela, plenilúnio, pecado, plenilúnio, neve, plenilúnio, duas facas, plenilúnio, doce, plenilúnio, mojitos, plenilúnio, patuscada, plenilúnio, daninhezas, plenilúnio, rasgueado, plenilúnio, demência, plenilúnio, sono, plenilúnio, fome, plenilúnio, pêssego, plenilúnio, pirotecnia, plenilúnio, pipoca, plenilúnio, goma de mascar, plenilúnio, película, plenilúnio, ipê amarelo, plenilúnio, Chagal, plenilúnio, raspas de gengibre, plenilúnio, ourivesaria, plenilúnio, algaravia, plenilúnio, origami, plenilúnio, bolso, plenilúnio, isqueiro, plenilúnio, tapioca, plenilúnio, êxtase, plenilúnio, prata, plenilúnio, piano forte, plenilúnio, língua, plenilúnio, chocolate com amêndoas, plenilúnio, frases de efeito, plenilúnio, pirógrafo, plenilúnio, domingo no parque, plenilúnio, aquário, plenilúnio, poema de amor, plenilúnio, aguarrás, plenilúnio, rimas interpoladas, plenilúnio, pés descalços, plenilúnio, papel couché, plenilúnio, banco de praça, plenilúnio, gato morto, plenilúnio, Sol Maior, plenilúnio, café com conhaque, plenilúnio, nuca, plenilúnio, azeite, plenilúnio, cabernet, plenilúnio, psicossomático, plenilúnio, errante, plenilúnio, obsessivo, plenilúnio, primitivo, plenilúnio, digressivo, plenilúnio, denso, plenilúnio, anacrônico, plenilúnio, delicado, plenilúnio, preto no branco, plenilúnio, rascante, plenilúnio, morte, plenilúnio, plenilúnio, plenilúnio...

Retórica de Rapariga II

2011-10-25T12:17:00.003+02:00

__ É mais fácil ser eu quando eu não estou por perto...

Retórica de Rapariga I

2011-10-25T12:15:00.005+02:00

Quero de ti aquela parte que me pertence

Aquele quinhão onde reino:

(despótica bárbara soberana)

Quero de volta o que me pertence tão somente

Quero um quindim e duas ameixas amarelas

Quero licor de cassis e um tapa!

(um tapa de mão histérica...)

Sim... eu sou homem!

2011-10-22T20:55:00.001+02:00

O ex-lúdico escritor, Senhor Aguiar, veio recentemente questionar um pequeno detalhe da minha constituição de escritora, ou mais claramente, o fato de eu, em verdade ser homem... (Mas serei frio: Seus leitores sabem que você é homem?!) bem, isso lá é verdade.

E é também verdade que ele sempre foi, na escrita, uma verdadeira mocinha!! O que, no máximo nos deixa aptos para a terapia e para a os verdadeiros desafios que impõe a pena.

Se havemos de enfrentar com dignidade tal luta, o futuro dirá, ou não...

Se havemos de nos travestir em homem e mulher, respectivamente, o futuro dirá, ou não...

Bem, hoje está chovendo demais para divagações de gênero.

E, felizmente, não me sobrou nenhum versinho de amor na manga do paletó, ficamos pois em elegante e emperdigado silêncio...

Um chá de senhoras no Café dois Destinos

2011-10-22T20:37:00.003+02:00

Disse à Lady Saliere que devíamos empreender um debate literário digno dos tempos antigos...

Ela tangenciou e foi jogo-amarelinhar seus antigos projetos de escrita lá na santa paz do seu lar.

Diante disso respondi-lhe que não havia necessidade de pressa, lembrei-lhe que afinal eu podia esperar.

Mesmo porque, nós temos toda a eternidade!

(menos pela morte e outras contingências...)

Sintaxe do verbo haver III

2011-10-10T17:10:00.002+02:00

O poeta ia ia ia pelo seu caminho

Pensando em rimas distraídas

Mas eis que havia uma pedra

Pedra no meio do caminho

No meio do caminho havia uma pedra

Havia uma pedra no meio do caminho

Sim...

No meio do caminho sempre havia uma pedra

Desde Carlos, desde Dante, desde dantes...

Enfim...

No fim a composição revelaria

Que o poeta fraturou o rádio

Por pensar em rimas no meio do caminho

Pois, no meio do caminho havia uma pedra

Havia, há e sempre haverá pedra,

Pedra no meio do caminho...

Eva fumava Marlboro III

2011-09-20T23:44:00.002+02:00

Creio que se o pássaro soubesse que lançar-se ao primeiro vôo havia de obrigá-lo a viver nas alturas ele se esconderia no ninho por mais tempo...

Eva fumava Marlboro I

2011-09-20T23:42:00.005+02:00

Quase sempre é de se lamentar a falta de ignorância com que gente como a gente se depara olhando o mundo. Afinal deixar de ser ignorante é constatar que a medida de ciência que se tem do mundo equivale à medida inversa de felicidade, e aí, justamente nesta hora perceber que não se pode mais simplesmente voltar atrás, não se pode mais desfazer os passos e retornar para aquele confortável e limitado éden. Pode-se apenas ir adiante e adiante, trago a trago, artigo a artigo, resenha a resenha agravar-se num abismo de gestos crispados, tomar posse de uma plácida e resignada amargura, pode-se quando muito achincalhar a própria miséria com adjetivos tão obscuros e de domínios tão específicos quanto às gírias da boca-do-lixo, pode-se no máximo um sonetilho contra uma tal imensa voragem.

[E é assim, vilipendiada e espúria, que uma Eva resta com nada mais que um gesto de coragem e deboche no canto da boca, de resto é certo que ela amargará per secula seculorem o peso de sua ingente e inocente cobiça... e eis como a grande dádiva, e eis como o desejado pomo apodrece na nossa boca enquanto ainda o degustamos. E é aqui que, se generalizamos, vemos que o mundo se divide entre três grandes grupos: afinal existem aqueles que cospem disfarçadamente, existem aqueles que resolutamente engolem e ainda, o mais acanalhado dos três, aquele a que pertencem os que não sabem se cospem ou engolem e que ficam atoleimados implorando, de boca cheia, por uma indicação daquela que seria a melhor conduta num tal caso.]

Mas eis que falo de ignorância num sentido lato, latíssimo, e falo daquela ignorância de ignorar que há germes em tudo, de ignorar que o mundo caminha sempre na direção contrária do bem comum e da plenitude humana, de ignorar que Deus está sempre muito muito ocupado, se não inelutavelmente ausente e morto, se não irremediavelmente preso num teto de igreja, de ignorar os verdadeiros motivos escondidos sob os aparentes e brilhantes reclames, de ignorar que os olhares falam de coisas diferentes daquelas que as bocas quase juram, de ignorar que palavras sempre se organizam em função de um intento quase sempre parcialíssimo, e para não dizer que sempre condenável...

Falo da benfazeja capacidade de ignorar que atrás de cada porta há de haver ao menos um bem freqüente olheiro, um pulha, um ladrão, um assassino, um perigo inqualificável, um tiburone, um anão fumando cachimbo, uma velha cigana rogando pragas de infelicidade no amor, ou pior, um maçante compromisso das três da tarde, um documento a protocolar em três vias, uma saudação de apreço a se declinar em mensura, um relógio cuspindo minutos aflitivos, um dever a se cumprir meta por meta do cronograma com a impecabilidade do intelectual de gabinete, uma frase a se burilar na carta tendo sempre em vista a quem se dirige nossa afamada acuidade ou ainda um horário no dentista... de ignorar, por exemplo, que pelos corredores sempre espreita aquele aguerrido ataque a nossa hombridade, ignorar que uma cruel e inelutável verdade sempre se enrodilha em nossos desavisados pés pronta a revelar-se naquele momento de nossa mais descuidada fragilidade.

E é por falar de ignorância que lamento profundamente o fato de ter um dia percebido que nem sempre os meus heróis do cinema fumavam de verdade... sim, existem cigarros cenográficos que são infinitamente ridículos, e disso decorre que existem cenas quase insuportáveis para um fumante, cenas em que uma personagem gesticula e dialoga descuidadamente ou dirige e fala ao celular ou segura uma arma e arma uma bomba, cenas enfim, que extrapolam as possibilidades de ação executáveis com segurança por quem de fato segura entre os dedos uma brasa fremente e incômoda.

[E por que diabos apenas os vilões e as raparigas má intencionadas é que ainda fumam nas películas? Afinal nós fumante não nos identificamos exclusivamente com gangsters, assassinos, prostitutas, junkies boçais ou com quaisquer dessas personagens que ainda fumam nos filmes dos nossos tempos.]

Nós fumantes sabemos que não se deixa a fumaça brincando perto do rosto, não se deixa aquela fumaça densa e quente atingir os olhos porque isso dói, sabemos que fumar exige atenção porque o cigarro possui uma miríade de anéis de pólvora que tornam sua queima rápida e quase de grave risco. E ainda há para nossa maior tortura, como esquecer, aquelas incomodas cenas em que simplesmente alguém fuma o mesmo cigarro por um tempo que excede infinitamente a duração de qualquer cigarro.

E sem falar que fumar em decúbito é uma arte arriscadíssima...

E sem falar que existe a específica e benfazeja ação tragar que afinal ninguém há de fingir bem unicamente porque não é possível fingir um trago, pois a fumaça se suga e se quase engole, mas se envia, por uma manobra difícil de descrever, como se fosse oxigênio ao desatento pulmão onde ela chegará quente e quente e de onde depois de alguns segundos deverá evadir-se evanescentemente pela garganta ressecada do fumante: esse processo todo quase nunca é um ato agradável. É um exercício de dor engolir aquele fogo todo.

E, ai de mim aqui ter de admitir, como quem em verdade não ignora, que essa dor todavia haverá de doer infinitamente menos que a vida à seco, que a vida sem um trago que nos eximisse de um ataque de nervos a cada esquina. E ai de mim, tenho de admitir, que se talvez, ainda ignorasse esta medular verdade, hoje subiria escadas sem tantos estertores, e quiçá respiraria bem durante o sono e quiçá encontraria noutros subterfúgios a paz que se me invade no ato incandescente de acender aquele dileto cigarro de filtro branco... e eis aqui outra oportuna demonstração de nossa punjente designorância, eis aqui a manifestação de nossa mísera e concisamente consciente acuidade, eis enfim o nosso triste modo de não ignorar que ninguém jamais foge das fugas quando se trata deste famigerado verbo de carne, deste confuso e melífluo viver.

[Mas, convenhamos, se ignorássemos certas coisas todos subiríamos melhor as escadas, todos respiraríamos melhor durante o sono e todos ainda pararíamos para olhar as estrelas...]

Um soneto rimando como ganho justamente uma perda? Um riso tênue de quem viu e tornou-se irremediavelmente perdido do riso apenas por ter visto? Um perde-se no ato de achar-se no vasto vasto do mundo? No fim um réquiem... um canto triste de quem se vê de repente sepultando a si mesmo no fundo do abismo ou num gesto resoluto de levar a mão ao bolso à cata do isqueiro enquanto aceita que na vida a gente no fim se morre à revelia daquela primeva e franca inocência.

Eva fumava Marlboro II

2011-09-20T23:42:00.004+02:00

Teus dentes arrancaram de mim aquela inocência edênica de sonetilhos...

Mundus mulieris

2011-09-20T23:41:00.001+02:00

Ah! estou cansada de ser eu! Vou é ser um carcará!

__ “Carcará!!

Pega mata e come!!

Carcará!!

Mais coragem

do que homem!”

Mundus mulieris

2011-09-20T23:40:00.003+02:00

E como foi?

Bem... melhor que muita coisa que já engoli...

Mundus mulieris

2011-09-20T23:40:00.000+02:00

Você fingiu?

Não!

Doeu de verdade...

Mundus mulieris

2011-09-20T23:39:00.001+02:00

...o amor irrompeu nela como um furúnculo, um furúnculo de amor...

Desejo à nanquim e bico de pena

2011-09-20T23:38:00.002+02:00

Desenhar era um dos meus secretos talentos, mas secreto porque só servia em mim quando bem queria, secreto porque eu nunca saberia dizer como diabos uma linha sabia sobrepor-se a outra em segredo, como um borrão de nanquim azul de repente se transformava em ti, meu esvoaçante, roçagante, petulante e másculo anjo...

Homo humus

2011-09-20T23:36:00.005+02:00

“... o excesso de testosterona reduziu minha quantidade de neurônios...”

Homo humus:

2011-09-20T23:36:00.002+02:00

“Se cai um cisco entre a minha gosma e a minha concha, faço uma pérola”

Glaciologista

2011-09-20T23:35:00.002+02:00

Perguntei ao homo humus se ele tinha algum tipo de alergia... ele respondeu que tinha sim... Perguntei qual? E ele me disse que era alérgico ao mundo...

O Triângulo é o falo de Minas

2011-09-20T23:27:00.003+02:00

Sim... sim... do Triângulo mineiro. Irrompemos daqui da fálica aresta de Minas: o Triângulo é o falo do nosso sedutor estado, quiçá o único falo desenhado na geografia deste grande país. E o que daqui a terra expulsa há de ser umas gentes sujas e férteis como nosotros nos julgamos, umas ensimesmadas cabeças, uns risos de soslaio e muitos e perversos devaneios à socapa...

[Poderíamos jocosamente aludir ao fato de que, sendo o Acre é bundinha do país, o encontro de nossas peculiares geografias seria no mínimo inusitado, todavia este tipo de insinuação, ainda que muito engraçada, quer nos parecer pouco apropriada ao nosso bom gosto temático...]

Homo Humus

2011-09-16T16:29:00.000+02:00

Eu nunca tive um discman, nunca tive um mp3 player e provavelmente nunca terei os novos tipos de aparelhos portáteis de ouvir música... e provavelmente quando eu for velho serei como a minha vó e comprarei uma boneca...

Homo Humus

2011-09-16T16:26:00.000+02:00

Mãe erra... mas também acerta! Às vezes acerta a gente tão bem acertado que demora uma semana pra sarar...

Homo Humus

2011-09-16T16:25:00.000+02:00

As coisas são as coisas... os sentimentos são os sentimentos... me dê coca-cola com mentos que eu explodo!

Homo Humus

2011-09-16T16:23:00.002+02:00

As chuxinhas de cabelo são pereciveis! isso me irrita...

Homo humus

2011-09-16T16:22:00.000+02:00

A gente é porquinho mais sabe se virar...

[uma marionete de porquinho com uma fralda e óculos cantando num programa infantil que ninguém assiste...]

Homo Humus

2011-09-16T16:20:00.000+02:00

O calor me faz ficar engraçado...

Homo humus

2011-09-13T23:44:00.000+02:00

Os polegares opositores foram imprescindíveis para a evolução humana, haja visto que sem eles seria impossível riscar a pedra do isqueiro...

Ciranda do irremediável e intangível I

2011-09-08T23:38:00.000+02:00

O meu amor disse que estava com uma dor por detrás do pensamento... diante disso minha caixa de primeiros socorros, minhas frases de efeito e meu sorriso sincero, nada podiam...

Deliqüescência

2011-08-27T00:24:00.001+02:00

Meio-dia de 36 graus
Duas fatias de limão
Um cubo de gelo na nuca

Tragar e tragar até os pelos eriçarem
Até a alma alevantar vôo com as pipas
E os plásticos vadios do redemunho.

Bois de manga

2011-08-25T01:13:00.000+02:00

O Leon vem me dizendo sobre mim que: "Nessa altura do campeonato eu te vejo tão pouco que você pode ficar grávida, ter um filho e eu só vou conhecer na formatura do menino. Você é o ser que mais some na face da terra!"

E eu venho concordar e discordar. Tenho sumido sim, tenho estado bem presa entre as quatro paredes do meu quarto, tenho tentado escrever e tocar "Asa branca" no violão, tenho dormido demais e sido de menos, afinal, o Leon sabe, ser sempre me causou certo descontentamento...

Mas discordo, eu estou sempre perto, ou todos os meus amigos estão sempre perto de mim de certo modo, afinal levo nos meus melhores sorrisos aqueles grandes e insquecíveis amigos, aqueles que são a minha eleita família neste vasto mundo! Certamente que às vezes não atino que o tempo passa, e que não vejo, por exemplo, o grande escritor, o meu amigo de todas as horas, o grande baixista, o melhor comediante de banco de praça, o papi do ano: Leon de Aguiar faz muito e muito tempo...

Mas eu o vi Leon de Aguir, e foi ainda esses dias atrás, quando sonhei contigo ora pois! Sonhei que tínhamos cinco anos de idade e a gente se encontrava pra brincar, você com seus bonequinhos e dinossauros, eu com meus bois de manga, os melhores brinquedos do mundo, pequenas mangas verdes espetadas com palitinhos... e foi como se nos encontrássemos depois de muito e foi como se tivéssemos passado umas daquelas tardes falando de literatura...

E foi bom acordar com a impressão que realmente o tinha encontrado, que tinha lhe apresentando ao melhor brinquedo da minha infância... acordei tão feliz que nem te liguei pra contar do sonho...

O caso do Mosquito, a imagem...

2011-08-17T21:59:00.002+02:00

Foto da Lauana (eu)

O Caso do Mosquito (parte I)

2011-08-17T21:54:00.002+02:00

__ Matei!! Matei o mosquito, porra!! __ foi o que sai gritando do quarto.

Lá da rua os vizinhos ouviram e acorreram em balbúrdia e alarido, logo toda a rua burburinhava, as crianças corriam gritando, as perguntas e exclamações multiplicavam...

__ Matou? Mas matou como?

__ Uai, na mão mesmo... pancada certeira!

Os manos lá do bar da esquina brindaram a minha pessoa! Tomei conhaque de graça, alguém até me ofereceu um cachimbo, a confusão só aumentava... O Tião da frutaria me perguntou preocupado se eu não temia vingança, respondi que matava era a família inteira se tivesse chance, quiçá exterminava a raça. Absurdamente berraram em êxtase, estenderam-me mãos comovidas, me aplaudiram a desabrida coragem.

Mas eis que de repente o tático móvel estacionou macio rente à calçada do Bar da Beira na hora do pagode em minha homenagem, alguém ligara pro Distrito: denúncia anônima, alguém que queria entregar um serviço meu, coisa feia: o assassinato de Deivid Thierri da Silva, vulgo, Mosquito, traficante, 23 anos, desempregado, torcedor fanático do Fluminense de Araguari.

__ E foi só então que dei de entender o engano. Era um pouco tarde pra explicar o mal entendido, levaram-me algemada pro D. P.

Enquanto o carro solavancava e sirenava pelas ruas buraquentas da cidade eu sorria aturdida diante do absurdo, afinal, como diabos podiam me levar presa por matar um simples mosquito, um aedis aegypti filho da puta. Quando ao trafica que diabos tinha eu que ver com a morte do cara, será que a polícia era mesmo assim tão burra? Caralho!

A imprensa radiofônica acorreu em peso, todos os três grandes nomes do jornalismo radio-AMesco da cidade queriam me entrevistar, todos queriam saber dos motivos, dos detalhes sórdidos. E eu, eu sorria besta entre os safanões dos guardas...

__ Percebi-me pois no conto, naquela história do alfaiate que se ferra por causa de um simples mal entendido...

No corró, que era mais ou menos como uma sala de espera do inferno, uma ante-sala da desgraça, a vívida essência aromática de suores, urina e cigarros dava mostras inegáveis de que a realidade fede. Alguém, uma estudante de design de moda presa para averiguações por causa duma dessas histórias de posse de drogas, de delicada que era, vomitou bem ao lado de onde eu estava.

__ Suspirei lamentosa, afinal seria mais fácil enfrentar aquele gigante da história do alfaiate, seria mais fácil mata-lo com as minhas mãozinhas delicadas do que enfrentar o burocrático e lento processo que é para qualquer cidadão provar que “fucinho de porco não era tomada”.

Sorri desdenhosamente frente à estupidez quase mágica, quase de histórias de “era uma vez” à que nossos frágeis destinos estavam submetidos. Todavia duas prostitutas que estavam ali de frente não levaram meu sorriso pelo transcendente que tinha e de repente estávamos em encaniçado bate-boca. Confesso que logo que os argumentos e os palavrões mais comuns se esgotaram nas nossas cabeças, partimos para o clássico ataque a nossa mútua indignidade:

__ Obviamente, chamei-as de putas safadas. E obviamente elas se riram todas de mim quando me souberam professora de sintaxe. Argumentaram, apresentaram exemplos, números de rendimentos, arremataram sentenciosamente dizendo que eram extremamente mais bem sucedidas que euzinha, a professorinha. E riram, riram até que se cansaram e se voltaram para si mesmas ainda mais satisfeitas e orgulhosas de serem as “muié da rua”.

Engoli em seco a humilhação... até tentei revidar, todavia, elas tinham muitos e substanciais argumentos. Calei-me... resignei-me no meu canto a matutar que se estivéssemos na década de 1950 seria eu a ter o direito pleno e inquestionável de humilhá-las! Sim, afinal, naquele tempo a professorinha aqui seria era das muito dignas, das bem respeitadas. Ainda que presa numa delegacia sob a acusação de assassinato, pois pois.

__ Mas não havia máquina do tempo que nos vomitasse todas na década de 1950.

(...)

Quando o poeta, digo eu, caio do andaime

2011-07-20T18:10:00.001+02:00

Na verdade menti, não se trata dele, não havia ele nenhum, havia eu, eu que tenho passado tempo demais olhando pro meu Aurélio, eu que decidi escrever um romance pra adiar o fato de que preciso arranjar um emprego, eu que não sou corcunda nem míope, mas que me sinto concunda e míope, eu que mesmo sendo especialista em palavras esdrúxulas não encontro uma que defina essa nossa tola predileção pela escrita, essa necessidade inorgânica, essa maldita fome de predicados suculentos. Eu apenas eu, eu que não sou ele, a não ser quando escrevo, aí sou qualquer um que quiser, inclusive ele e tu e vós e nós todos... Eu que sou apenas uma rapariga que precisa fazer as unhas, e que precisa urgentemente de uma resposta, de um milagre ou de algo que justifique essa escolha tão mal paga.

__ Por que? Pra que?

__ Não sei... sei apenas que se tento não escrever e saboto meus papeis e escondo minhas canetas, acabo escrevendo no guadanapo, na parede, nas costas da minha mão, acabo escrevendo na calçada com um caco de telha, acabo enviando uma mensagem de texto com um verso de amor...

Não tem porque nem paraque, não tem nada... só um vazio que dói menos quando o ponto avisa que há um silêncio no fim do parágrafo...

Sim, eu que sinto a dor e vejo o azul-arroxeado dos hematomas, sim, apenas eu que cai do andaime de cara no chão e perdi junto com meu lirismo dois dentes da frente, eu que me alenvantei todavia e escrevi isso numa folha e sorri desdentadamente na frente do espeho...

Sim apenas eu, moi, euzinha, uma donzela em apuros diante da folha em branco, uma Cinderella sem fada madrinha, uma mulher que escreve... e que francamente, realisticamente assume que isso tudo é de muito risco e de bem pouca serventia, pois sim...

Quando o poeta cai do andaime

2011-07-19T23:48:00.002+02:00

O segredo da melodia era uma severa constrição... o segredo era que doia mesmo. O segredo era que ele passava seus dias olhando pro dicionário, repetindo palavras estranhas como se fosse um mantra. O segredo era que ele amava um bom papel, uma caneta de boa tinta, uma manhã penumbrosa em que pudesse se perder em pensar em coisas ínfimas. O segredo era que ele não dava a mínima pro preço do feijão. O segredo era que ele passava mais tempo com as palavras de gente morta que falando com as pessoas na fila do banco, no terminal de ônibus. O segredo era que ele era míope e meio corcunda. O segredo era que ele fumava como uma puta. O segredo era que ele vivia com muito pouco dinheiro. O segredo era que ele cobiçava mais edições raras que uma ferrari. O segredo é que não havia porra nenhuma que explicasse o motivo daquele menino pálido e de olhos bonitos ter se tornado um calado, um recluso, um inútil e esgarço poeta...

Venho de ter quase morrido de novo...

2011-07-05T22:48:00.001+02:00

É... pois é, meus amiguinhos morrer é mais fácil que dizer: "Meu irmão me vê aí um cigarro por favor?!"

Mas o pior é a sensação de que a morte está no pé da cama espreitando, aquela vaquinha descarnada. Febre é meu inferno particular, num sei bem porque mas me exaspera a sensação de estar auto-cozinhando a mim mesma, acho o cúmulo do torpe em matéria de sofrimento humano... mas e daí né?!

Vamu que vamu morrendo ou resfolegando, subindo as ladeiras ou despencando das escadas da vida... pedindo a Deus pra aliviar na dose de filhadaputagem do mundo pra que a gente possa sair da cama, quando não estamos morrendo, com um pouco de esperança. É que hoje eu sou uma rapariga redimida de mim, hoje nada de lamentar a incúria, a injúria e a penúria que é essa arte de estar aí na atividade, de estar vivendo. Sério que estou sendo otimista, vcs num viram o estado das minhas veias, esse é outro dos inconvenientes de estar a morrer, sempre saio dessa merda com as veias de quem foi fazer figuração naquele filme "Requiem para um sonho", e é tanto pico sem nem mesmo a parte descolada da história, é pois o Inferno na alma e na veia, Háaa!!!

__Háaaaa!!!

Esse é o meu risinho blasé mes amies!! Ando blasé agora que voltei a andar, juro, estou até fazendo beicinho agora que parei de tremer de febre...

Mas a parte disso, que é o humor e o melhor que existe em mim, parei mesmo nessa semana de zumbie pra pensar na morte da bezerra e na minha __ que, segundo a cara que minha irmã fazia, estava mesmo ali na beira da porta__ e conclui algumas coisas sim sim... Cheguei a conclusão que preciso sair mais à rua, preciso ver meus amigos, preciso mandar aquele abraço ao poeta que não vejo desde muito e muito, preciso comprar flores, preciso cortar o cabelo e fazer as unhas, preciso mandar qualquer idiota que me cerca pra puta que o pariu caralho e preciso beber umas cervejas com os irmão...

Preciso dizer que amo aqueles bons amigos que amo, porque um dia a febre vai efetivamente me cozinhar.

claro-escuro no mato

2011-06-09T22:15:00.000+02:00

Foto da Lauana

Chauvinismo de Geração, ou da dor nos tempos que correm

2011-06-09T21:46:00.001+02:00

São duas da tarde, a minha geração dá a bunda e fuma crack nas praças da City... São duas da tarde, a minha geração se insinua bastante madura pra idade que tem e demonstra que a sua acuidade acadêmica é deveras promissora... e nada disso parece interferir na placidez com que os carros se sucedem na voragem da avenida.

Enquanto o teto de nosso pequeno mundinho desaba calmamente a nossa vida escorre. Não temos nenhuma segurança, nenhuma promessa de futuro __ será que isso pode ser mensurado pelos nossos pais? Será que é possível fazer sentir que para nós é tudo tão abruto e sem sentido que o melhor seria calar e rezar __ ainda que calar e rezar esteja acima de nossas possibilidades auto-irônicas... Será que consigo explicar, sem que pareça recurso de escrita, que tenho cada vez menos motivos para insistir na idéia de escrever?

Tenho todavia, que falar de um cara que morreu... sim, morreu ainda que fosse um bom rapaz, ainda que fosse jovem, ainda que fosse meu amigo...

__ Mas me diz uma coisa, você o conhecia bem?

__ Em verdade não, e se fosse mensurar agora diria que passamos pouco tempo juntos. Com toda a certeza o tenho (ou tinha..., a morte ferra com meus tempos verbais) como amigo. Com certeza rimos juntos em vários momentos de puro descompromisso com a vida. Com certeza se soubéssemos que a morte espreitava teríamos sido mais graves e sisudos, teríamos nos interessado por coisas mais sérias...

Será?! Será que deveria ter sido diferente? E houve alguém que já soube que a morte estava à roda? E houve alguém que, ainda que soubesse, desejou mais que boas risadas e bons momentos à sombra de uma vasta faia?

Só sei que uma morte mata sempre mais de um... só sei que um pouco de nós também morre quando um amigo morre... só sei que escrever às vezes me faz chorar de verdade... só sei que os matizes de tristeza são infindos em nossa paleta: uma tristeza de desagregação, uma tristeza de silêncio, uma tristeza de descontinuidade, uma tristeza de absurdo, uma tristeza de morte, enfim uma tristeza que já se sabe inelutável revolta e irremissível saudade...

__ No fundo no fundo, no canto do olho espreita uma certeza de lâmina, uma frialdade medular que arrepia a nuca enquanto estamos distraidamente tentando nos distrair com banalidades: no fundo a certeza de que a morte espreita enquanto nos preocupamos com o preço das verduras e com aquele compromisso inadiável das três da tarde...

[E na minha voz sabia que havia um denso desconsolo quando eu dizia que uma morte sempre deve servir para que nos agarremos com mais veemência à vida. Mas ainda assim sei que o direi de novo e de novo, enquanto minha voz vai se aclarando: um pouco pra servir de consolo, um pouco pra me consolar também...]

Bruta flor (porque os clichês às vezes salvam)

2011-06-09T21:40:00.001+02:00

Foto da Lauana

Dos diálogos inúteis, mas tão inúteis que nem aconteceram...

2011-05-23T22:47:00.001+02:00

Não nasci para beber água...
__ Que tal eu beber quatro litros na segunda e ficar o resto da semana sem chateação?
__ Impossível senhora...
__ Bem que eu suspeitava.
Será que terá de ser assim pra sempre?
__ Prá sempre não senhora. Sua ficha diz que a senhora não viverá muito...
__ Bem que eu suspeitava.
Nasci foi para os destilados. O lento da morte lento-rápida que escolhemos ao bel-prazer, ao acaso, ao meio-dia, ao lusco-fusco da noite, aquilo que escolhemos de oitiva, aquilo que alcança a oitava...
__ Que oitava?
__ Tanto faz, tudo termina em dó...
__ Ou em culpa, poderia acrescentar senhora!
__ Tanto faz...
Um porre homérico... um daqueles em que o lema do copo fosse justamente: “Bota pra fudê ...”.
E por quê?
Para quê?
De onde veio a sede e para onde vai o choro?
__ Ninguém há de responder a tais mistérios...
__ Bem, a lágrima se forma no canal lacrimal...
__ Ora cale-se seu bastardo intelectual de uma figa. Não estou à cata de definições do Aurélio. Quero é a vida respondendo a vida sobre aquilo que na vida a vida não alcança.
__ Mas que vaca pretenciosa é você!
__ Só por hoje, amanhã te mandarei gerânios...

Tons médios sobre três sobreposições (estou ficando sem títulos...)

2011-05-23T22:41:00.000+02:00

Foto da Lauana

Verde-Boldo

2011-05-23T22:35:00.002+02:00

Foto da Lauana

Treze Sobreposições

2011-05-23T22:33:00.002+02:00

Foto da Lauana

Quarto do Pânico, Literalmente Falando

2011-05-23T22:31:00.001+02:00

Foto da Lauana

Papai que plantou esse tanto de pimentãooo

2011-05-23T22:29:00.000+02:00

Foto da Lauana

Lâmpada, metaforicamente falando...

2011-05-23T22:26:00.000+02:00

Foto da Lauana

Composição com Samambaia

2011-05-23T22:24:00.000+02:00

Foto da Lauana

Lauana Fidêncio fala sobre Leon de Aguiar

2011-05-23T21:53:00.006+02:00

Tenho um irmão.
__ E como ele é, mas novo ou mais velho?
Temos o mesmo tempo no mundo...
__ São gêmeos?
De certo modo, nascemos no mesmo instante. Em lugares distintos todavia.
__ Mas como assim?, não entendo...
Bem, ele é a estrela Dalva, eu a terceira lua de Saturno.
__ (...)

Era uma vez II

2011-05-18T22:48:00.002+02:00

Houve um tempo em que eu sabia exatamente o que faria.

Hoje tenho medo de sair à rua...

Flash Mob

2011-05-12T22:06:00.001+02:00

E se eu pudesse dava as costas a esse mundo de merda e ia pra marte... verdade que o que mais quis nessa vida foi mesmo ser astronauta. Acho que eu suspeitava que no espaço há de haver menos aborrecimentos...

E mataram o Osama Bin Laden e estão comemorando como se tivessem ganhado um ouro olímpico. Mataram e saíram pra rua pra comemorar e pra nos fazer assistir o espetáculo entremesclado de prazer de bestialidade que é ver gente gritar em nome duma tal pátria da liberdade...

__ E eis como qualquer vaga idéia de mundo mais ou menos civilizado é que vai indubitavelmente pro espaço em meu lugar...

Porque diabos insistiram tanto para que acreditássemos que nascemos num mundo onde a barbárie não podia mais ser assim tão explícita? Afinal explodir a cabeça de um homem no meio da noite me parece ser bem explícito, além de ser de péssimo gosto. O corolário explícito de uma barbárie metódica e faustuosa.

Mas não se trata da morte, a morte é a coisa mais cotidiana do nosso mundo. A morte é sempre mais pontual que o nascer do sol.

__ Sei que para cada palavra que eu escrever em vida haverá dez cadáveres injustamente apodrecendo em algum ponto da terra. E que para cada protesto de minha pena uma rajada de AK47. Não sou tão ingênua, mas também não pensei que pessoas nesse século ainda poderiam simplesmente engolir como heróico ou libertário tamanho vitupério.

Erraram nossos pais ao acreditar que nasceríamos em um mundo sem os medos do passado. Erraram bem feio pois sim. Eu pelo menos tenho medo de um mundo que ainda aceita e louva com bandeirolas em punho tamanha putaria.

__ Não que eu ignore que se pode tudo, desde que se tenha cacife pra se vender o peixe, ainda que podre. Não que eu não soubesse que apenas nós, os delicados, é que haveríamos de engasgar com a espinha.

Mas ainda assim... se eu pudesse fugia pra marte, onde o silêncio não há de pesar tanto quanto o que recai sobre nossos fracos ombros de não poder nada.

__ E justo eu que sempre reluto em me manifestar sobre as coisas que se sucedem no mundo. E eu que não sou da seção de atualidades, quando finalmente me deixo levar, eis que me sinto com 15 anos de idade, escrevendo redações escolares cheias de opinião, porém sem a menor utilidade...

Me sinto como alguém que se dá conta de que não pode nada no mundo. A minha pena não pode mais que a espada. A pena de nenhum dos meus amigos pode mais que uma mina terrestre dentre milhões de minas terrestres que estão armadas no mundo. Essa certeza se apresenta e salta da minha página.

Que merda... será que se eu falasse de sexo conseguiria mais leitores?

__ Mas que merda de dilema é esse ó Musa da poesia?!

O conto de fadas na literatura contemporânea, como todo o resto, vai de nada para lugar nenhum.

2011-05-12T21:57:00.000+02:00

Era uma vez uma camponesa que encontrou perdido no vale um belo cãozinho. Era uma vez uma história de amor... do primeiro afago a derradeira mordida, era uma vez uma história de amor.

No campo quando o dia amanhece, pequenas gotas de orvalho brindam o coração dos puros de coração com o espetáculo da mais tranqüila beleza: as flores silvestres rutilam, os colibris despertam e os sapinhos se escondem nas sombras. No campo quando o dia amanhece há quem jure que se pode ouvir o coro dos anjos.

Nas veredas as águas são calmas. No coração dos simples não existem muitos adjetivos, no coração dos simples apenas se aceita que a perfeição é a priori. A aceitação é a arte dos puros.

E longe da calma manhã, longe do orvalho macio, longe das libélulas e do vibratio da aurora, longe da placidez e da imanência da terra, os citadinos estertoram em suas densas voragens.

__ Dualismo Campo versus Cidade?

__ Longe disso... apenas um lamento pelos meus findos olhos de camponesa.

Era uma vez uma história de amor...

A moça de olhos puros perdeu a pureza de olhar.

O cão perdeu o rabo.

A bruxa foi vender poções de amor na cidade e se tornou a dona de uma rede de sex-shoppings.

O príncipe foi fazer as unhas e perdeu a deixa, por fim não salvou a donzela que nem princesa era...

A moral da história se perdeu na intenção inicial de quem se pôs a escrever para matar o tempo, e o fim da história, abrupto e inelutável, trouxe apenas silêncio:

__ (...)

Semáforo do cruzamento da Rondon Pacheco com a João Naves de Ávila

2011-05-12T21:54:00.000+02:00

Criança se aproximando do carro: Tia me dá um real pra “compretá” o almoço??!

Senhora respondendo: Nóssa, como você tá pálida criança! O que aconteceu?

Criança respondendo: Não é nada não tia, é o meu protetor solar!

Senhora respondendo: Protetor solar?? E ainda tem a cara de pau de me pedir dinheiro?!

Criança: Como assim tia?

Senhora: Protetor solar custa os olhos da cara seu moleque sem vergonha!

Criança: Mas então a senhora quer que eu coma protetor solar?!

Senhora: Ora seu safado, cadê seu pai? Eu vou é chamar o conselho tutelar viu?!

Criança, continuando: Ou a senhora espera que além de pobre e de torrar no sol todo dia aqui nessa porra de sinal eu ainda tenha câncer de pele?

Senhora, fechando o vidro da janela: Onde já se viu uma coisa dessas?

Criança, dando as costas: Porra, maldita classe média...

[A trilha sonora dessa cena ficou por conta do tocador de triângulo mais insuportável do mundo que, para infelicidade geral, também fazia ponto neste sinal estralando seu maldito triângulo sob o sol das três da tarde.]

Histórica Lacrimogênia de Cordel - Leon, o Apocalipse e o Título

2011-05-05T23:56:00.003+02:00

"!Sabe o Leon? Ele precisa do Título, ele me disse que vai fazer um livro. O livro fala de um pessoal que roubou um título, mas não conseguiu sumir com as testemunhas, daí um monte de gente morre e fim...! Haha!"

Opá, "História Lacrimogenia de Cordel"?! Esse título é da Clarice Lispector. Será que me permito roubá-lo aqui ou Apenas avisar que o roubei me exime do ônus?! Foda-se... ela está morta e eu não.
Mas não é esse o lacrimogênio da história.
Não me importo com a Clarice, nem com Rosa, nem com Carlinhos (o Drummond). Me importo apenas com os meus caramadas. Vivo a ponderar que escrevo porquer tenho grandes escritores ao redor, (bons por que são bons ou por que são meus amigos?)
Em verdade bons porque são bons. No caso maus, desprezíveis e conspícuos. Podres mesmo, todos eles, só vendo seu moço, só vendo...
Uma miríade de iniquidades literárias vazandos daqueles corações inlibertos: Augusto Corvo; Lady Saliere; Muryel de Zoppa; Fhaesa Nielsen; Danislau Tamen, também (num me canso dessa piadinha boba com o nome do cara!); Leon de Aguiar; Diego Boina; Aline Romani; Guilherme Problema; Dom Manoel;
E vários outros, mais de sete, Robisson Sete, inclusive!
Mas e quando alguém atropela de algum modo algum dos cabras dessa ínfima vara literária?
Mas quando algo menor que isso acontece? Quando um gesto de má fé, um tropego tropeçar de deselegância, um mal proceder acontece?
__ Geralmente nada... tudo geralmente vai de nada pra nada mesmo... e há que se ter muita coragem de se admitir essa verdade meus caros!!
Mas e quando não se trata apenas de mais um escritor do cerrado, quando se trata do brodim de todas as horas, dum mano que q tem de humilde o que tem de gênio (gênio aqui é naquele sentido artístico, estejam avisados todos do bonde da baixa autoestima).
Enfim, quando o Leon, que no desterro partilhado por nós todos que escrevemos: dia a dia tentando um verso antes que o sinal feche, que o onibus passe, que a hora chegue de bater o ponto, descontar o vale, e rezar para que chegue o dia do pagamento... Bem, quando esse Leon me pede pra dizer, só pra constar, que ele está se sentindo um pouquinho vilipendiado:

"Quero meu nome no título ou meu título de volta, pois o prefiro comigo e com ele vou fazer um livro. O livro vai chamar Alice no Maravilha, perto do Roosevelt, longe do Tibery."

__ O caso é que Leon bolou um título e daí nãorecebeu de crédito o que de crédito todo escritor julga de direito receber, geralmente cousa bem pouca e esguia, geralmente um obrigado e uma nota que lhe credite o produto de sua mufa. Dái recebi um pedido do irmão, e voilá... aqui estamos...
Geralmente Lauana cala ou Lauana dorme um bom sono de beleza para que no dia seguinte possa a parva sorrir e continuar (minto na parte do sorrir mas quem liga...)
Tem sido sempre assim da parte de que vos fala... Não costumo usar desse espaço para defender posições políticas/literárias/futibolísticas/etc... A não ser que seja em versos de boa rapariga nada tenho dito pois pois...
Mas quando o grande escritor mineiro da minha geração, aquele que de vanguarda e bom ombro sempre tem servido aos amigos escritores e demais artistas, e quando nosso amigo de todas as horas pede que eu me manifeste? Não há pois razão para calar. Ao pedido de Leon de Aguiar faço aqui um esforço, mesmo porque ele me lembrou que essa poderia ser uma ocasião oportuna para o dia me que eu estivesse a fim de "encher o saco aleatoriamente de alguém", o que sempre pode melhorar meu jour!!!
__ Bem, tem mais não...

Sou euuuuuuuuuuuuuuu, esse ano meu blog será um diário... Em breve: ...

2011-03-28T22:44:00.000+02:00

2011

2011-03-01T17:16:00.005+01:00

O começo é o ápice da dificuldade
Dois pés diante do abismo.
Dois pés de quem tem vertigem.
E a rima menina???

__ Esqueci lá em casa junto da minha lição de aritmética, poderia até mentir e dizer que o cachorro comeu, mas prefiro a verdade: esqueci a rima mestre...

Esqueci onde fica o Turcomenistão e qual a raiz quadrada de 19.
Esqueci que jurei me lembrar do modo como o sol se punha lá no brejo.
Esqueci que aprendi francês e bons modos: La vache, mon frère!!

Esqueci de esquecer de esquecer de esquecer
__ O quê???

Esqueci...

Preparei um poema como rendas e trigo
E o perdi no meu alforje de camponesa

Entrei aqui sem nada, de mãos vazias e totalmente desmaquilada
__ Ai de mim o ai de mim que nunca resultou em nada mais que ais mesmo...

O ano será numerologicamente auspicioso?
O ano será de carteira assinada
O ano cegará do poeta o fígado ou a derradeira esperança?

__O fígado arregará de uma forma ou de outra, ali de conluio com os rins fracassados.
Já a esperança, há há há, essa não morre até que morras no silêncio que virá após o último ponto postado após tua última palavra!

Palavra que assim será e é...

(Pois bem, pagamos pra ver. E ver de camarote!!)

Uma cachalote e dois tantos de desmedida é igual a literatura

2010-12-17T19:17:00.001+01:00

* Desenho de Lauana mesmo...

Fim de 2010

2010-12-17T19:14:00.001+01:00

Poesia é o caralho:
MEU NOME É ZÉ PEQUENO

*Um dístico contra 35 poemas bem intencionados que um dia alguém pensou ter escrito

2010-11-24T21:49:00.000+01:00

Qual Dálias dobradas
Mágoas dobradas mágoas
Engastadas
(apondo ao estrépito do peito)
Aldrabas
Aldrabas bem polidas.

Aliterações de Dora

2010-11-22T21:07:00.002+01:00

A dor da forma que lhe empedra
A Dora que era uma rapariga
A derme da fôrma que lhe encerra
A dor sob a derme, Dora!

A dor que adora, Dora!
Doía-lhe na própria pele.

Encontros Hiáticos

2010-11-22T21:04:00.000+01:00

A carícia do gesto
Esfacelou-se ante
O concreto vetusto
O vetusto concreto

A carícia do gesto
Esfriou-se antes
Do toque

Um estanque
Enregelar-se entre
O ato e a carne

Um promontório
Armou-se para sempre
Pedra e aço

Avanço e retrocesso
Nos entres do enlace

Esgarço e possesso
Num rictus de hiato
( )

Estudo para um Sonho

2010-11-12T21:17:00.002+01:00

Amarelo Arrepio

2010-11-12T21:05:00.000+01:00

Asas tem gosto de ar

2010-11-12T20:52:00.000+01:00

Torvelinho

2010-11-12T20:28:00.006+01:00

Lagoa da Confusão

2010-10-27T20:08:00.000+02:00

Pessoas planas nos tiram o sono
Pessoas só valem se abissais,
Se brindam com absinto
E risadas de "sinto muito"
Depois de tudo o ainda
Depois de dois o três
Harmoniza a alma

__É cabalístico, eu acho...

Intervenção I

2010-10-26T01:39:00.000+02:00

Siim, pois não?!
__Posso ajudá-la?

__Duas dúzias de tulipas por favor?

__??

Navegação de Cabotagem II

2010-10-20T23:13:00.001+02:00

Ser/estar: verbos de ligação
__Mas ligação com o quê?

RELIGARE
RELICÁRIO
RECEPTÁCULO
RELES
REFÚGIO

(Confúcio ou a moça da recepção)

__Quantos centímetros cúbicos de lágrimas
Chorara aquela Donzela antes
Antes que um depois secasse-lhe?

__A Dama comeu o cavalo
O Rei estando nú aquiescia
O Bispo à tudo assitia!

__O suor era a maresia do corpo
O choro vinha em rumor de vagas e escumas
Na maré baixa os olhos transluziam
(Semi-desnudos...)

__O improviso guardamos para a vida
Para o Soneto: 16 tratados de Poética
Consultamos!

__Maior que o Verbo era a Noite
A Noite maior que a noite
Duas asas contra a Noite
(Duas asas de colibri...)

__Morrer era intransitivo?
(quem morre, morre)
Mas que o morto escorre, escorre
E plasticamente escorre
Para a garganta aberta da terra.

Ser/estar: verbos de ligação
__Mas ligação com o quê?

Navegação de Cabotagem

2010-10-20T22:57:00.000+02:00

A mão me foge pelos arrabaldes

(Novamente?)

Não..., o mesmo de antes
A mão de antes de antes
mesmo.

Verbo de ação

2010-10-20T18:32:00.003+02:00

^~^

Um pássaro estilhaçando-se contra a vidraça

^/~

Verbetes Traumáticos I

2010-10-15T19:57:00.002+02:00

Mágoas são anacronicas
Esperanças meramente teleológicas
E léxico nenhum me salvará
Do óbvio...

Abacaxi com hortelã (sem açucar)

2010-10-08T14:46:00.000+02:00

Em nome dos velhos tempos que somos!

Interregno Vertical

2010-09-29T00:05:00.000+02:00

A vogal mais aberta não grita.
Não corresponde ao desespero
Do grito aquele que gritariam
Em ti
E mim
Em nós
O desespero e o comerciante
De produtos paralelos

As líquidas secaram ao sol
As lágrimas ficaram sem carne

As descarnadas lágrimas secaram
As camadas de mágoa empedraram
Ontem ainda pelo meio do dia

Faz tempo isso
Faz tempo aquilo
Faz anos amanhã

Faz silêncio por dentro
E por fora...

Quarteto de Sombras

2010-09-28T23:56:00.000+02:00

A altivez da asa aberta
O olhar de deter-se
O imiscuir-se
O entre

O tudo de um destino
Aquele

A aresta ameaçando
O frágil do peito

O equilíbrio esgarçando
Dois polos de queda
O tremor exigindo
Duas taças de vinho

O sonegado
O chorado
O supino

O desatino
O desatino

E tudo para não tocar
Não aludindo
Tudo para não tocar
O fato sibilino...

Tudo para não dizer:
"__Mamãe, ainda tenho medo do escuro..."

Discos de Merkel

2010-09-28T18:45:00.000+02:00

O auto mover-se pelas pantanosas plagas
Exige grande força das pernas

O auto eximir-se pelas danosas pragas
Exige olhos de "maria-sem-vergonha"
Aquela, não a outra,
Aquela que se esconde
Aquela que se nega à abri-se
Ao quente-úmido
Tropego
De um toque

Modus Operandi

2010-09-27T23:17:00.000+02:00

[...
Pois pós a pisada na danada pede com incandescente desejo,
Grita até o cu fazer bico,
Um desejo intrínseco:
“Pára dor! pára!” ]
Leon de Aguiar

Dois filamentos de tênue algodão
Incandescem no transporte da ordem:
Queimar-se era o primevo designo da carne

Lady Salieri está voltando!!!!!!!!!!

2010-09-27T22:47:00.001+02:00

[...]

"yo casi dudo que nace una rosa en la via"*

*Verso de um poema de Lady Salieri: http://www.probulimialiteraria.blogspot.com/

Equus ferus caballus

2010-09-21T21:04:00.000+02:00

Pois se tens um cavalo baio
Escorchando no peito